Rift amer

Les regrets baignant frits
dans la graisse de la colère
m'empêchaient d'abandonner le ciel de Reykjavik.
Dans ma bouche,
ne vivait que le vide de ma stupidité.
Dans l'entrée,
demeurait isolée ta chaussure gauche.
Elle avait le goût du remord.
Je rêvais qu'elle n'ait que le parfum de la confiture de mûres.
Ou celui d'un morceau de pastèque juteux en plein mois d'été.
Mais seules,
mes larmes très salées
teintaient la couleur de ma langue.
Amère.

Charlotte M.